LA LLAMADA DEL VACÍO
A los catorce años yo era alumna de un internado de Appenzell. El lugar por el que Robert Walser había dado muchos paseos cuando estaba en el manicomio, en Herisau, no lejos de nuestro instituto. Murió en la nieve. Hay fotografías que muestran sus huellas y la posición del cuerpo en la nieve. Nosotras no conocíamos al escritor. Ni siquiera nuestra profesora de literatura lo conocía. A veces pienso que es hermoso morir así, después de un paseo, dejarse caer en un sepulcro natural, en la nieve de Appenzell, al cabo de casi trienta años de manicomio en Herisau. Es una verdadera lástima que no hubiésemos conocido la existencia de Walser, habríamos recogido una flor para él.
Fleur Jaeggy, Los hermosos años del castigo, pág. 1 (Tusquets, Barcelona 2009)
Robert Walser en Herisau
La representación más famosa del vuelo de Ícaro y su muerte es el fresco de la Casa del Sacerdote Amandus en Pompeya. Los suaves tonos pastel de esta pintura producen una profunda melancolía, aumentada por el rostro ladeado de la mujer que ocupa el primer plano. Un fresco en fotogramas: desde el borde del precipicio hasta el mar.
El VUELO DE ÍCARO que cuentan los versos de Ovidio (Met. VIII, 183-235) reviven la emoción del joven que desoyó los consejos de su padre Dédalo, el creador de recursos: no vueles en rasante cerca del mar, ni tampoco te acerques demasiado al sol, sigue el curso intermedio, ese será seguro.
El único cuadro de tema mitológico que pintó Pieter Brueghel el Viejo fue este PAISAJE CON LA CAÍDA DE ÍCARO. Se puede leer a Ovidio en el cuadro.
En el horizonte de un mar flamenco, un barco fondeado en el mar encuadra la CAÍDA DE ÍCARO. Solo pueden verse ya las piernas del muchacho, a punto de hundirse completamente. Es el final de su vuelo.
Los laboriosos personajes que ocupan el primer plano atienden a sus faenas:
«Los vio alguien que estaba tratando de sorprender peces con temblorosa caña…»
«…o algún pastor apoyado en el báculo…»
«…o algún labrador en la esteva…»
Atienden a los trabajos que impone la naturaleza, a sus animales, a la tierra. Transformándola y sirviéndose de sus frutos ganarán la prosperidad.
«…y se quedaron atónitos y creyeron que eran dioses quienes así podían surcar el aire»
También han salido allende el mar, para explorar nuevas tierras y buscar nuevos mercados. Ovidio describe el cénit del sol, mientras que Brueghel hace deslumbrar un ocaso. Ícaro es invisible para todos. Porque continuamos con lo nuestro, a pesar del sufrimiento ajeno. Si no, sería imposible sobrevivir.
L´APPEL DU VIDE es una de esas expresiones extrañas que encierran más que lo que explica su traducción: LA LLAMADA DEL VACÍO.
Al borde de un precipicio en una montaña altísima, en lo alto de una torre de una catedral, en la cima de un desafiante rascacielos, uno siente en un segundo la llamada de la transgresión.
En un instante uno desea echar el pie al vacío o directamente lanzarse. La sensación es similar a oír un CANTO DE SIRENAS o fabular con CAMINAR POR EL OCÉANO Y NO REGRESAR NUNCA.
El vuelo traspasa la CONDICIÓN HUMANA, con la EXCELENCIA salimos del LABERINTO.
La HUÍDA es romper los límites de lo básico, lo humilde, lo común, lo mortal. Y nadie se inmutará. Seremos invisibles como el Ícaro de Brueghel.
Muerte de Robert Walser
Algunos han hecho hablar al cuadro de Brueghel, y por tanto han hecho hablar a Ovidio. Uno de ellos fue Robert Walser en su BOCETO SOBRE LA CAÍDA DE ÍCARO. Es una descripción, una écfrasis, una verbalización de una expresión plástica, que a su vez transmuta unos versos.
(Ante la pintura, traducción Rosa Pilar Blanco para Editorial Siruela)
Islitas relucientes en el mar,
fragatas de incierta procedencia,
las islas atesoran gran cultura,
así, entre las diecinueve y las veinte horas
o sea, al anochecer,
mas, no,
aún no es tan tarde pues un campesino,
uno de esos hombres laboriosos que se desloman para
reunir unas monedas,
trabaja todavía en su campo
como un héroe agrícola,
juega su juego, gana su magro dinero,
la tierra es pardo negruzca.
Un ser alado a punto está de confiarse
al aire, más tarde lo veremos
agitándose en el éter.
De maravillosa picardía
la mirada de la luna, uno se sienta
admirado sobre el templo de la naturaleza,
encima de una piedra prehistórica,
limitándose a contemplar
a un pajarillo canoro, volador, enamorado de sus trinos,
mientras sus ovejas, abandonadas a sí mismas,
pacen tranquilas en el pálido poniente
adornado de tonos rojizos.
¡Ay, dolor!, una mano
gesticula en mudo grito de ayuda desplomándose
desde lo alto,
y cómo sonríe, alegre, la bahía
con máxima afectación, por él juró
que vencería la gravedad
sobre el mar,
se casaría feliz
con la divina belleza en el azur
y se burlaría de las raíces en la tierra, mas
se convierte en excelente maestrillo en volteretas
y ahora habrá percibido
su relativa pequeñez.
No obstante, loables son los dones
del espíritu emprendedor, lo que he escrito aquí
se lo debo a un cuadro de Brueghel enraizado en mi
memoria
y al que tributé el máximo respeto
porque me pareció una espléndida pintura.
Cualquier afán
por elevarnos
sobre la vulgaridad
tiene un límite en la vida.
Este poeta, inquietante esteta y loco trae al presente en su particular ANAMENSIS, la reminiscencia del mito, que da seguridad porque es puro lenguaje: la historia del muchacho que quiso salir del laberinto, cambiar la Naturaleza y arriesgar la vida. El horror de su vuelo truncado incita al grito, pero…..
EL VUELO VALE LA PENA A PESAR DE SER UNA LOCURA
Rebeca Matte
Egregio, que se sale de la grey, del común de la gente; excelso, que araña el cielo aunque no consiga ser inmortal; suicida, que puso la vida a prueba.
Le souffle by Benoit COURTI, via 500px.com
George Cukor (1949) La costilla de Adán
Jean Cousin El Viejo, Eva Prima Pandora (Museo del Louvre)
Dante Gabriel Rossetti, Pandora 
Odilon Redon
Elliott Erwitt, 1995. Madrid. Museo del Prado
Grand Tour 